Delicado Artifício

quarta

2009-11-05T18:46:00.001-03:00

Adormece todas as tardes para fugir do calor e outros demônios. A tarde tem umas horas de silêncio que a assustam. Por alguma razão, parece que o tempo passa um pouco mais devagar nessa parte do dia, ela não sabe se por causa do calor ou do silêncio.
Então, quando se aproximam esses minutos mornos, antes que comece a pensar demais, que as idéias a assustem e a atropelem e a deixem muito inquieta, ela larga as tarefas por fazer, caminha com a habitual lentidão para o quarto, encosta a porta e se permite deitar um pouco.
É sempre rápido que o sono chega e a liberta das más sensações das tardes – ou a aprisiona outra vez no mesmo quarto.
Dez ou vinte minutos depois, quando desperta, antes de retomar seus mecânicos afazeres incompletos, repousa as mãos endurecidas no parapeito da janela e por um instante fica esperando o passado chegar.

quinta

2009-10-30T10:16:00.000-03:00

Lembra que há uma casa em algum lugar. Chegou a conhecê-la antes de achar que o ímpeto de correr o mundo podia ser maior que o anseio de morar. Pensava em morar em todos os lugares, consigo, porque a solidão já deixara claro seu poder de fogo. Havia solidão sempre.
No entanto, tinha dias como aquele, em que se via mortal e triste, em que alguma coisa faltava, por mais plena que a vida parecesse em manhãs de sol e madrugadas ébrias que anunciavam dias sonolentos.
Naqueles dias, ele recordava que sim, havia uma casa em algum lugar, e talvez valesse a pena procurá-la, antes que fosse tarde demais.

le prime parole

2009-10-28T22:26:00.003-03:00

Revisto o meu constrangimento com umas palavras tortas de cores neutras. Tortas como só eu as sei.
Teus olhos alheios se confundem com as paredes cinzas que pertencem a ninguém. Penso que a noite guarda muitas possibilidades, penso se é mais tua que minha. Ora, é de ninguém. Posso não morar no turbilhão asséptico da tal realidade, por mais concreta que seja a noite – mesmo que ela o seja ainda mais dentro dos teus olhos.
Uma xícara de café frio se põe entre nós e demarca terrenos áridos. Foi um átimo que disparou o comando. E de repente éramos ali, mas cada um em seu lugar. Soube então mais uma vez o que fazer da vida, a minha, da qual não participarias, não sei se por desinteresse ou por proibição, a não ser em reflexões sobre os gestos estudados dos teus braços.
E foi assim que te desconheci no dia em que dissemos “nós” de um jeito que nunca se ouviu... Seria possível inventar? Ou passou o tempo dos plurais?

quinta

2009-10-01T16:01:00.001-03:00

Escreve contando notícias da guerra. Envia suas cartas freneticamente porque elas parecem pontos finais dos combates. Ao menos um intervalo, uma pausa para atividades simples: apontar o lápis, escolher o papel e concentrar-se no desenho das frases.
Ele conta de manhãs áridas e de como as cores do céu parecem de um lugar fora do mundo. Nunca vira o céu com cores assim. É como se elas estivessem ali para lembrá-lo de que era outra vida. A vida é diferente na guerra, ele dizia. Algo como uma culpa.
Nas cartas, ele se recuperava para novos dias tensos de distinguir pessoas por números. Sentia-se um pouco mais normal ao tentar achar as palavras certas para arrumar numa folha de papel. E ainda podia fazer dos relatos um pouco mais bonitos. Tomava emprestados caprichos da memória daqueles dias e recordações remotas de quando era mais parecido com um jovem (mesmo que ainda fosse jovem).
Olhava os envelopes endereçados e dormia mais tranqüilo, imaginando-se menos só.

terça

2009-09-30T16:32:00.001-03:00

Ela sabia que havia algo por trás daquele não ser tão peculiar a ele. O mistério da incompletude dos gestos, das frases. Ele se dizia em olhares ambíguos e no medo do silêncio. E assim, ela desconfiava daquele nome que ele dizia seu. Havia algo de errado com aquele nome.
Ele se deixava ser quando a iluminação era propícia: era melhor à meia-luz, para não se revelar muito. Preferia-se oculto, movendo-se em lances discretos, estratégias de sobrevivência. Tanto se escondeu, que se perdeu no escuro.
Enquanto isso, ela desistiu de perceber. Guardou-o na gaveta dos mistérios exagerados e foi adivinhar formas de nuvens.

o primeiro verão

2009-09-23T20:48:00.003-03:00

Para C, que agora terá verões ainda mais bonitos.

Naquele dia, ela viu o futuro no espelho. Teve muitas idades durante a manhã, uma manhã amarela, cheirando a baunilha e a ventos de rio e de mar. Bons ventos.
Era verão e ela se sentia muitas, com as saudades, os medos, a ansiedade, a alegria em turbilhões, o viço de sua pele, num corpo que conhecia a cada dia. Morava no mundo e o mundo às vezes a assustava, mas ela era grande e se renovava a cada instante, mais bela, mais forte, mais plena.
E no mais, se escurecesse muito, se ferissem demais as guitarras, se fizesse frio ou se o Atlântico parecesse desmedido, sempre haveria canções que a pertenciam, para conduzir viagens de retorno, e a lembrança da cor barrenta da água, que corre indicando o caminho de casa, onde as cores do pôr-do-sol abrandam qualquer desvario.

quarta

2009-09-16T18:55:00.000-03:00

Hoje te encontrei com teu jeito calado, que parece tranqüilo àqueles que não querem te ver. Não precisaste falar. Eu sabia pelos teus olhos e o movimento das tuas mãos o que me dizias. E era muito.
Eu sorri, porque se sorri para as descobertas, porque não há etiqueta em que caiba a felicidade. Sim, somos felizes nas nossas desventuras, tu e eu. Porque nem só das desventuras nos fazemos nós. Somos nós por conta do amor. É que já aprendemos a dançar juntos e tu entendeste aquele livro que eu li.

lapso

2009-07-31T18:19:00.000-03:00

Amargo. Estado de espírito.
Uma hora ou outra as almas revelam suas mazelas...
De súbito, ele ferveu. E era como se fosse outro, inflamando as palavras e tufando as veias, assustadoramente possesso. Inexplicavelmente, possesso. Derramou todas as dores de uma vez, imerso e surdo. Desferiu golpes a esmo e contra si, e culpou o mundo, a vida, o tempo, os outros. Gritou. Por minutos, horas a fio, intransigente, gigante. Devorou suspiros e murmúrios. Dela. Estática, estarrecida. Diluída entre os lamentos.
Ele, a própria fúria. Todo garganta, em brasa. Esgotou o verbo e a saliva. E chorou, porque não sabia sofrer.

domingo

2009-07-08T11:49:00.000-03:00

Os olhos dele receberam a notícia antes dos ouvidos. Sabia identificar as palavras por trás daquelas feições, ele que às vezes imaginava conhecê-la tanto quanto a si.
Ela, entre distante e constrangida, mal o via além de lembranças em cascata. Tentava articular palavras no pensamento antes de dizer. Porém entre as palavras vinha tudo, vinham imagens, memórias, distrações e o medo.
Quisera não ter que falar para si. Ouvir-se desferir golpes.
Foi tomada pela tormenta e emudeceu.
Enquanto isso, ele compreendia. Decifrou o silêncio e preferiu assim. Fim.

sábado

2009-07-05T19:08:00.003-03:00

Rompe-se a segunda primavera, desta vez com cores mais numerosas e amenas. Neste momento, ela conhece melhor o silêncio, já sabe rasgar papéis e controla os humores sem depender da quantidade de nuvens no céu (ainda que com certo esforço). Por outro lado, continua se enchendo de lágrimas por uma canção, aborrece-se no trânsito e confia demais nas pessoas.
Até este dia, em que a segunda primavera deixou para sempre a sua marca, ainda relacionava todos os rostos aos seus devidos nomes, sorria para os passantes em manhãs ensolaradas e fazia planos para os verões.
Depois, como mágica, aprendeu a calcular, ter hora para dormir e sabe muito menos dos outros. Os outros ficaram muito mais iguais.
O futuro continua sendo a morada das perfeições, todavia parece que "agora" se tornará uma palavra bem mais familiar.

para a bailarina que o Jack me apresentou...

2009-06-26T00:19:00.003-03:00

No quadro da janela se vê
Quando ela dança
A sua graça
Seus olhos contando histórias
Seus braços de pintura
Leve
Ela esvoaça

Mas não está presa, a bailarina
No seu quarto azul
Dança para quem passa
Ou dança para a casa,
Para as fábulas do seu coração

Ela, que tem asas
Bailarina sem medo
Bailarina sem espelho
Inventa a ribalta
E pode sonhar

Contra a luz do dia,
Conduz pelo céu
Quem vaga no tempo
Da vida normal

terça

2009-06-16T12:07:00.001-03:00

Ainda tenho algo a dizer. Espera. Tenho certeza de que já, já, eu lembro. É mesmo só um minuto! Ainda há algo a dizer! Sei que a cidade te chama, mas aguarda. É só um instante. Escrevi na memória umas palavras para ti. Elas me fogem, mas é só por enquanto. Foi o dia que as roubou de mim. Foi a vida. Sabes que dia é hoje? Calma! Eu já vou lembrar. É importante. Era sobre o verão. Sim, o verão. Sobre uma tarde colorida. Lembras das cores das tardes? Acho que esqueci um pouco...
Espera...

folie

2009-06-04T23:31:00.004-03:00

"Baile à fantasia" (1913), de Rodolpho Chambelland

Museu Nacional de Belas Artes

Eram eles assim
Tão livres
Que um dia as asas
Não puderam
Suportar a calmaria

Então, perderam-se
Depois do carnaval
Rasgadas fantasias
Despediram-se

Voaram
Insaciáveis foliões
Pelo trajeto que o tempo desfez

primavera

2009-05-20T15:14:00.001-03:00

A carta não trazia grandes novidades: lembranças à família, saudades de casa (“nos dias mais frios”) e relatos de dias comuns – passeios, encontros, vazios.
As palavras pareciam sempre as mesmas, a mesma carta, com outra data. Não fosse por quem a recebeu...
Naquele dia de sol, aquela “mesma” carta se revelou banal, mais que os afazeres rotineiros, e não disse nada ao medo da solidão.
A carta se perdeu por entre novos sonhos, amigos invisíveis e distrações quaisquer. Perdeu seu posto nobre de todo fim de mês nas mãos da menina que esqueceu.

2009-05-08T11:09:00.001-03:00

Há noites em que não se deixa adormecer para o tempo passar mais lento. O ar fica mais denso nessas madrugadas em claro e é como se as horas ganhassem o ritmo torpe da respiração.
Perdeu-se e precisa ganhar tempo. Quem sabe a noite o traga idéias. Desperto, vivo.
Então amanhece e é tudo como o habitual, e o mundo invade janelas e poros, muito além de sonhos de vigília.
Os minutos correm no passo cruel da vontade própria. Zombam dele. Jogam.
Ele confunde caminhos, tropeça, mas ainda sonha.
Sempre haverá outra noite, para devaneios e enganos, antes do tempo acabar.

manhã

2009-03-19T13:47:00.010-03:00

Foto: Rodolfo Braga

A luz se insinua por entre sonhos guardados. Desvela dores e delícias, desliza pelos silêncios.

Revela a doçura dos recantos e dorme quando para iluminar o avesso.

Nas rotas proibidas que tão bem conhece, deixa seu sopro de saber sensível: a hora certa de desabrochar.

2009-03-18T15:05:00.001-03:00

Nas notas da canção que existe
Sobre coisas que eu nunca vi
Chegou outra canção
Querendo ser também, assim
Máquina do tempo
Mágica de voar

Melodia de saudade antiga
Ou lamento do que não vivi
Veio devagar, memória
De lugares imaginários
Fábrica de lembranças
Que ainda estão por vir

Amanheceu cores dos dias
Canção da vida inteira
Pequena alegria infinita
Feita de nostalgia
Do que havia antes de mim

Retrato

2009-03-10T01:35:00.005-03:00

Restou a casa
Os móveis surrados
Intactos
As cores das paredes
Restou a luz
Insinuante
Por entre recantos caros
Por entre lugares guardados
Segredos
Restou a casa
Seus sons e cheiros

Onde ninguém mais vai morar

quinta

2008-11-20T15:22:00.001-03:00

Diante da caixa de fotos, ela pensou no pretérito. Então, veio o sobressalto. Pensara no pretérito.
Por que, vêm assim, tais pensamentos? E por que a caixa? Não fosse a caixa, permaneceriam adormecidas as idéias e os tempos verbais que as acompanhavam.
Por que tanto assustava e pesava, o pretérito?
Ora, porque ela não mais se queria pretérito. Sabia que, quando chegava, o pretérito a roubava de si e assombrava seu sono. E não havia nada mais sagrado do que o sono. Qualquer coisa que maltratasse o sono não poderia prestar...
O que fazer, então, com o pretérito ali, tão cheio de si, de sarro?
Se já passara, o pretérito não teria dificuldades de retornar ao seu devido lugar. Sim.
Decidiu, então, devolvê-lo ao lugar de onde saíra.
Pretérito... Coube numa caixa.

sexta (ou noite de orquestra)

2008-11-20T15:08:00.002-03:00

Como maré, os arcos dançavam. E entre eles, imergi.
Deixei-me levar pelos arcos e também dancei, encantada. Morei nos recantos daquele mundo. Adormeci e despertei diversas vezes. Perdi-me e aprendi caminhos novos. Pairei, enamorada.
A música me tomava em hipnose, mas era mais que música: era toda a música.
Os arcos, maré, dançavam. Era mais do que som.
Era cinema.

quase conto de um inverno

2008-11-06T16:52:00.001-03:00

Caminhas escada abaixo. Contra a luz, enxergo somente a tua silhueta distante. Penso que não faz diferença: talvez nem tenha chegado a ver mesmo os teus olhos.
A tarde tem várias cores e a chuva é ainda uma ameaça. Deve chover assim que partas.
Sais antes que eu possa lembrar do teu nome – qual é mesmo?
Melhor assim, sem perceber tuas feições e sem fazer perguntas. Assim, tu podes seguir em paz e eu posso ficar em paz, com a chuva e algumas tarefas.
Pode ser que estejas olhando para mim. Não sei ao certo se viraste para trás. És só sombra, por isso, quem sabe, apenas pareça. Não tive tempo de aprender teus movimentos...
Então, abres a porta. Enfim, partiste. Através dos vidros, vejo-te afastar-te. E chove.

terça

2008-11-06T16:49:00.001-03:00

No silêncio, a casa repousava. Em cada um dos cantos adormecidos, respirava-se a paz de um fim de tarde como tantos outros. Nos cômodos calados, nada se movia.
Até que adentrou o homem, com seus grandes braços, seu rosto endurecido, e preencheu tudo de desengano. O homem que com sua presença colocava à prova a serenidade.
Com o poder de seus olhos injetados, tomou conta da casa, despertou-a, roubou-a os segredos da quietude. Não sabia de sutilezas e abrigos e domou à força o que não compreendia.
E ali ficou o homem, guardando a inveja entre os dentes.

segunda

2008-10-27T14:22:00.001-03:00

Naquele dia ele domou a desordem, rasgou papéis e pintou paredes, mas ainda havia algo de desequilíbrio em seu jeito de olhar. Ainda que as palavras fluíssem doces de sua boca, permanecia em seus olhos algo de desconcertante. Mesmo que dúvidas e ressentimentos parecessem superados, envernizados pela felicidade de uma manhã, restava algo de ácido para mantê-lo em leve sobressalto – é certo que só visível a espelhos e corações mais atentos, porém, impossível de ignorar.
Continuou com as medidas apaziguadoras. Tarefas para hoje: forjar um sorriso, pentear os cabelos, arrumar as gavetas. Quem sabe assim ele pudesse esconder de si aquele incômodo vestígio de desarmonia.
Tão logo chegou a noite, porém, desmancharam-se as tintas. No escuro, de pouco valiam as belas paisagens. E aos sonhos não se podia enganar.

domingo

2008-10-26T18:09:00.001-03:00

As cores do céu se multiplicavam, o sol se punha e eles apenas observavam, calados. A vista combinava com seus pensamentos. Não tanto pela beleza das cores, muito mais pela confusão entre elas. Eles não sabiam ao certo onde aquele caminho daria. Pararam para assistir ao pôr-do-sol e nenhum disse palavra.
O sol já sumia por completo quando eles voltaram a caminhar, sem falar sobre o trajeto duvidoso. Nem ao menos trocaram olhares. Somente voltaram a andar, um pouco descompassados, porque andar era tudo o que não demandaria esforço. Estavam cansados demais e apenas as pernas se moviam como que automaticamente, porque era necessário seguir, ainda que não se soubesse ao certo o porquê.
E eles seguiram. Continuam andando. Ainda que a esmo.

sábado

2008-10-25T17:48:00.002-03:00

Passavam-se manhãs chuvosas e tardes ensolaradas e ela sobrevivia, incólume – ou assim queria crer. Escondia-se por entre muros suspeitos, para manter em sigilo sua aparentemente eterna juventude. Economizava palavras para evitar desconfianças. Era escorregadia e sumia como por mágica ao menor sinal de dor. Pensava deste modo preservar o que lhe conservava o estimado viço.
Soube um dia, no entanto, que estivera enganada. Cega ao espelho e à vida, deixara o tempo passar sem cautela. Desesperou-se, como Dorian Gray diante do retrato. E era tarde demais. Seu peito tornara-se frágil, mero abrigo de delírios.
Houve uma forte tormenta e ela se quebrou.

o velho e as verdades

2008-10-24T13:44:00.002-03:00

Havia uma cadeira puída no pátio. Era ali que ele sentava todos os dias, por horas a fio, para observar.
Só que não era um simples observador.
Era o “velho dono da verdade”, temido ou detestado por toda a vizinhança.
Dele, pouco se conhecia, a não ser que sabia de tudo o que se passava, pelo menos naquele quarteirão. Sabia-se também que vivia só, à exceção dos três dias em que a diarista vinha fazer as tarefas domésticas. No mais, o ancião ficava sozinho, a maior parte do tempo sentado em sua cadeira puída.
Passava os dias olhando para os outros, vivendo suas vidas e, principalmente, maldizendo-as em notórios resmungos. Não se contentava em ruminar. Tinha que produzir ruídos, para que quem passasse soubesse: ele não estava de acordo. Não precisava expressar o que de fato criticava, porém o simples fato de fazer quem passava saber que havia algo que ele não apreciava o deixava plenamente satisfeito. Efêmera satisfação, todavia num dia inteiro de meticulosa e implacável análise, conseguia colecionar vários desses breves prazeres.
Recolhia-se cedo, quando já quase não havia movimento nas calçadas da rua. Tomava um café-com-leite e ia deitar.
Essa era a hora em que sofria mais, contando lembranças desbotadas e remoendo saudades. Toda noite chorava antes de dormir.
Mas ninguém precisava saber...

interlúdio

2008-10-23T11:45:00.002-03:00

Desafiando o tempo e o espaço
Ela, sentada na calçada
Profetizava e me maldizia
A mulher de todas as idades
Teimava em me provocar
Só com seus olhos vidrados
Ela, a dona da rua
Desesperada por se fazer ouvir
Proclamava seu dialeto
E eu, tão mundana
Muito mais do que podia crer
Apenas voltei à vida,
Mortal

2008-10-02T18:20:00.000-03:00

Seu duplo a perseguia, um reflexo tardio no espelho. Uma hora ou outra ela se achava refletida por aí, contra a vontade, nos mais diferentes espaços, nos recantos mais caros.
Esgueirava-se para se proteger. Em vão. O reflexo de qualquer jeito a encontraria, por mais calada e única que se imaginasse, por mais convicta que estivesse de seu sigilo, por mais dona de si que se pudesse pensar. O duplo era implacável, percorria os caminhos dela, sorrateiro, multiplicava-a durante a noite em becos escuros.
E ainda assim, ela não cansava de fugir, iludida de ter morada própria, uma voz, um rosto, um silêncio seu. Não há notícias de que tenha desistido, mas parece que tem deixado vestígios em lugares insuspeitos, pedaços de si que já nem sabem se são seus.

2008-10-02T15:22:00.000-03:00

Ele ousou invadir a sala e não se escondeu. Traçou o percurso certeiro e lá estava ele, diante de seu retrato antigo, nostalgicamente guardado, e de segredos tão bem protegidos por tanto tempo, que ele não se acanhou em desvelar sem permissão.
Costumava fazer essas visitas, entre grandes intervalos, quando seu calendário mandava, talvez para ver se o retrato continuava ali – uma vaidade. Então, sentava e esperava alguém chegar, não sem demonstrar espanto quando enfim alguém aparecia. Era aí que fazia troça dos segredos violados e perversamente se alimentava de seus triunfos.
Todavia seu riso não bastava ao rosto, sempre opaco. Tinha mágoa em doses letais...

em noite de baile...

2008-09-15T18:54:00.001-03:00

Era dia de festa e ele vestiu a melhor roupa. Entrou com pompa e mis-en-scène, sentou na melhor cadeira. Mas não sabia a razão do convite, nem de o tratarem tão bem, então, estranhou as regalias e desfez dos carinhos tantos – ele, um homem tão normal.
Ele, que não lia romances, nem tinha tempo para idéias alheias, não soube tratar a beleza. Dançou fora do compasso. Saiu sem se despedir e foi deixado para trás pela crueldade do tempo.

2008-09-10T11:53:00.002-03:00

Foto: Camila Honda

Esqueci o nome do meu sonho de cidade. Sei que está atrás da vista que me roubaram.
Tanto guardei que esqueci teu nome e agora é mais difícil te querer.
Tens olhos cinzas demais...

2008-09-02T16:54:00.002-03:00

Meu coração me pregou uma peça.
De tanto cair de amores,
precisou de remendo.

E agora, que faço eu
com um coração de lata
que nem pode mais pulsar
no ritmo que eu invento?

2008-08-02T20:30:00.000-03:00

Algo ficou por dizer,
Preso entre as paredes
E agora sussurra, inquieto
Melancolia aos que passam na rua
Mora no ar do tempo passado
Escondido
A desfiar lamentos
Na língua dos mortos

Um pedaço de passado se abrigou
Entre essas portas e janelas
Insiste em falar
Para calçadas vazias
Insiste em cultivar sobrevida

O que ficou por dizer entre as paredes
Emudece sem saber

2008-06-11T17:44:00.002-03:00

Sei que as janelas dos prédios me caçam, ofuscantes.
Sei que a pressa segue em meu encalço.
Fujo, mas há poucas chances.
A cidade invade todos os esconderijos.
Implacável.

2008-06-04T19:20:00.000-03:00

Eles não mais se conheciam, cheios de dedos. Houve um grande inverno e eles não sobreviveram.
Em lugares escolhidos na cidade e em cantos de gaveta restavam lembranças turvas. Restava também a clareza de que não mais se pertenciam.
Agora, um para o outro, habitavam o terreno distante da memória, com feições que não eram de saudades, feições presas no tempo e por ele distorcidas quando convinha.
Despertaram soltos na primavera. Desprenderam-se entre as flores e a brisa, que agora viam com outras cores.

2008-05-14T15:29:00.001-03:00

Havia dores guardadas e temores, entre fotografias, cartas, bilhetes, lembranças de hotéis. Dores que ficavam adormecidas naquela grande caixa de madeira. Temores antigos que se faziam mudos nos dias comuns.
Às vezes ela resolvia pegar a caixa de cima do armário, nas manhãs de sol mais nostálgicas ou nos fins de tarde nublados em que as memórias pareciam falar mais alto entre todos os pensamentos.
Aqueles eram os dias dela, era quando os papéis falavam, contavam histórias que lhe acalmavam o peito - porque não havia somente dores e temores e porque lembrar de temores antigos também lhe acalmava o peito.
Ela se reconhecia. Na verdade, morava na caixa e saía alguns dias só para ver as nuvens.

2008-05-06T13:22:00.004-03:00

Dormiam sob um invólucro que os disfarçava.
Assim, chuvas não os desmanchariam. Assim, pareciam indissolúveis.
O invólucro tinha uma só cor e os aquecia. Tinha um cheiro só.
Ali eles nem se sabiam partes, nem se sabiam toque.
Sonhavam-se corpo inteiro, uno. E quem os visse, acharia belo o conjunto.
Pois um dia, despertaram. Suas cores transbordaram e o invólucro não pôde suportá-las.
Eram muitas e intensas, guardavam a avidez de seres por longo tempo adormecidos.
Então ultrapassaram o limite que os protegia um do outro.
Eles se souberam corpos distintos, próprios, e suas asas, antes inibidas, desabrocharam.
Souberam das asas.
Souberam do tato e descobriram-se únicos.
Embriagaram-se de novidade. Por uma tarde, perderam-se.
Porém à noite retornaram ao mesmo lugar.
Ainda não existiam palavras e eles não precisaram falar. Nem mesmo se olharam.
No suave encontro de suas peles, puderam novamente repousar, até que fossem inundados de cores outra vez.

Mis-en-scène

2008-04-16T17:08:00.003-03:00

Automático
Prático
Extenuado
Calado
Caminha torpe
Um passo
Desenganado
Cansado
Tropeça com teimosia
Começa tudo de novo
Sorrindo tímido
Um traço
De perfeição em seu rosto
Na singeleza forjada
De um gesto certo
Aceitável
Retoma a tática
Amável
Da lei do menor esforço

Fobias Ligeiras

2008-04-02T18:44:00.000-03:00

Temo esses dias lentos
Essa maré morna
A cadência tímida
As palavras falhas
A passada trôpega
As feridas secas
As lembranças doces
Os acordes leves
A dormência fixa
Minhas dores vagas
Os olhares tensos
As imagens densas
Os contatos breves
As conversas frias
Comentários finos
Cortesias cínicas
Almas volúveis
Janelas fechadas
Certezas voláteis
Os meus tons de cinza
Tudo mais que invista
Contra as minhas noites
De sono tranqüilo

ao aniversariante...

2008-03-19T15:15:00.000-03:00

... obrigada pela música! Em homenagem, posto a letra.

Pereço ao amanhecer
Entre as traças dos meus sonhos
Ainda úmidos de sereno

Desisto dos devaneios
E os escondo atrás da vontade
Embriagada de concretude

Enfim, adormeço pro dia
Torpe de lágrimas secas
Cega de desejos tímidos
Embebida em realidade

2008-03-17T16:18:00.000-03:00

As paredes encardidas faziam as honras: seu ar degradado substituía as palavras. Não era preciso dizer. A maledicência espreitava, escondida entre as paredes, manchadas, porque o tempo se encarregou de torná-las condizentes com a atmosfera viscosa da mesquinharia e do desencanto.
Ali, sumiam pessoas. Elas encolhiam, algumas lentamente, outras de um dia para o outro. Encolhiam até sumir.
No começo, havia quem achasse que elas apenas eram encobertas pelo ar cinzento e pesado, até que umas não mais enxergassem as outras. Mas não. Elas encolhiam e desapareciam. Assim.
Para os mais atentos, não era difícil desvendar o mistério.
Não era mágica, ou qualquer coisa do gênero. As pessoas simplesmente se consumiam, e na medida em que suas almas reduziam de tamanho, seus corpos as acompanhavam, até ficarem minúsculos, até sumirem de vez.
Então, chegavam novas pessoas, para viver entre as paredes encardidas. Algumas suspiravam de desgosto e se esgotavam com as próprias lamúrias. Nestes casos, primeiro elas se ressecavam, depois encolhiam, enfim, até sumirem.
Outras não conseguiam mesmo era respirar. E ficavam cegas de paredes encardidas, cegas da neblina escura que brotava como o vapor dos gêisers.
As paredes é que sabiam de tudo. Conheceram todas as pessoas que por ali passaram – que por ali sumiram. E por isso se encardiram.
Em cada mancha morava uma parte da cor daqueles que evaporaram.

2008-03-11T16:12:00.000-03:00

Doce, o silêncio das certezas, que se instala lentamente depois da maré cheia. Terno, feito a calmaria, conduz uma dança leve, mas firme. Invade a alma, acalanto. Dorme entre os pensamentos.
Serena, a alma se cala. E espera. Entende o tempo. Acerta o passo com os dias ruidosos de medos, angústias, febre e pressa. E os dias se calam também.
Sublime, o silêncio, o frescor do infinito das possibilidades, a beleza devoradora do imprevisível e também o calor do acolhimento, ter os pés na terra, toda a terra, qualquer terra.
Pertenço, e por isso vôo; encontrei asas em meu abrigo.

Doce, respirar.

morada

2008-03-06T15:51:00.000-03:00

Minha casa é quando esqueço os sapatos. Há algo de atemporal quando os deixo de lado. Então, depois de tê-los largado onde não faço idéia, parece que encontro algo que se perde nos dias assépticos. E de repente amanheço, e peso menos. Vejo-me com qualquer idade, uma alma de qualquer tempo, num corpo que conheço inteiro.
É de repente que me vejo alada. Tenho caminhos de memória, pelos quais a vontade me leva. Quando já estou preenchida de luz, é que descubro que lembrei das asas. E é tão bom me perceber em casa, quando nem lembro que existem sapatos, ou qualquer coisa além da beleza.

Ao ter meus pés quentes de terra, eu me encho da felicidade de me saber simplesmente ser. Antes daquilo que criaram os homens, antes de tudo que me ate às dores. Ser. Como todos os outros seres, plenos e belos. Ávida. Vida.

2008-03-01T21:33:00.000-03:00

Antes de dormir
Naquela noite
Ele encontrou um par de asas
No meio de seu abrigo

Ele, que tanto sonhava com estrelas
Agora tinha asas

Estava protegido
No meio de seu abrigo
Mas as asas eram presentes do tempo
E ele tinha que buscar as nuvens

Sentia-se novo e puro
O homem que ganhou asas
Descobriu que esperava por elas
Porque já sabia voar

Ele, que tanto sonhava com estrelas
Agora tinha asas
Descobriu que esperava por elas
Porque já sabia voar

Para uma irmã distante

2008-02-27T11:02:00.000-03:00

Na primeira manhã ela abriu a janela e não se reconheceu, embora houvesse uma estranha alegria em ver a paisagem.
As casas, os carros e as nuvens falavam outro idioma. O tempo não era dela. Ela precisava de uma pausa. Uma pausa para que a cidade a acolhesse.
E ela? Acolheria a cidade?
Uma coisa de cada vez.
Na hora do almoço, depois de comer num café (que deveria ser “o lugar” de alguém, com os garçons “parceiros” de alguém), ela caminhou a esmo, menos para conhecer os percursos, mais para se apresentar a eles, dar-se a ver à cidade.
Em meio às andanças, dobrando uma esquina, viu de longe a praia, que a atraiu com a voracidade de um vício.
Na medida em que se aproximava e que a vista se ampliava - como se fosse devorá-la, invadindo-a os olhos, as narinas, os poros... -, suas idéias se afastavam, livres.
E quando parecia que a razão esqueceria de si, ela respirou, serena, numa calma que nem lembrava existir no mundo.
“Olha a grandiosidade do mar...”
O mar a pertencia.

2008-02-24T16:10:00.000-03:00

Esse tempo... Além dos calendários, tem vida própria - ralenta ou avança às suas vontades.

Estamos à sua mercê, ingênuos, crentes de sua correção. Ora, a hora certa nunca falha. Nem antes, nem depois: a tempo.
Mas eis que o tempo tem seus caprichos. Será que até prefere que não saibamos que cada um tem um tempo só seu? Esconde que se faz vários...
Só que despertei pro meu tempo. Então, deixo pra lá a hora errada e brindo à minha hora. Aprendi a amá-la.
Assim, vejo-me livre para começar, recomeçar, encerrar. Sem culpas ou desesperos. Em tempo.
Estréio este espaço em meio a começos – e recomeços. Talvez porque só agora tenha sentido a chegada de um novo ano, com mudanças, perdas e ganhos. Bem, que este seja um dos ganhos. E que todos tenhamos felizes começos em 2008.